Las mariposas de la parca

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Al día siguiente no murió nadie. Después de estas palabras cierras el libro y experimentas, como ya me había dicho una buena amiga, ser partícipe del final más bonito de una historia.

Así son los genios, que tras encerrarte en un callejón sin salida donde la población es aniquilada de sueños e ilusiones tras haber perdido el sentido de la vista para devorarse de odio y de amor (‘Ensayo sobre la ceguera’, 1995), te devuelve la sonrisa y te recoge las lágrimas invitándote a no morir mañana (‘Las intermitencias de la muerte’, 2005).

El escritor José Saramago creó mundos en los que ahora seguimos navegando los vivos, no se puede dejar mayor herencia que un océano de palabras, “porque las palabras se mueven mucho, cambian de un día a otro, son inestables como sombras, que tanto están como dejan de estar, pompas de jabón”, dejó escrito el maestro. De ahí mi admiración y mi tristeza al pensar que nunca más se le podrá preguntar nada, a él, que sin imaginárselo, se convirtió en uno de los creativos más grandes del planeta. Hoy, si pudiera entrevistarle, sus pompas de jabón tendrían otra forma y otro color, de eso estoy segura.
Ella, invisible, tomó cuerpo y belleza de mujer, un arma mortífera que sólo sabemos utilizar nosotras, por eso la muerte es femenina. Si estuviésemos por encima del bien y del mal, todos intentaríamos enamorar a la parca pero sólo uno lo conseguiría. Sólo, cuando uno se enamora, se olvida de sus objetivos…se olvida de morir, con todos los peligros que eso conlleva, ser eterno es una carga insoportable para el ser humano o, eso pienso, porque afortunadamente o desgraciadamente, no lo voy a poder experimentar.
“Es así la vida, va dando con una mano hasta el día que quita todo con la otra”, frases que nos dejó para el recuerdo y que, irremediablemente, hoy me hacen llorar. El año 2010 no sólo se llevó a Saramago. La carta violeta llegó a mi abuelo un día como hoy, él no pudo enamorarla. Tal vez porque se percató de que su corazón estaba entregado por completo a su familia y ella, muy a su pesar, no tenía nada que hacer. Nadie querría estar con una persona enamorada de otra, “antes la muerte que tal suerte”.
Él también escribía, tenía una letra muy bonita y enseñó a todos sus nietos a escribir, eso sí, con la mano derecha, para librarnos de la maldición de los zurdos que él tuvo que soportar, como tantas otras cosas.
Tras dos años sin él, lo que más rabia me da es no poder continuar aprendiendo de su sabiduría. La gente se muere y nunca más te vuelve a decir nada, ya no hay más pompas de jabón por su parte…ya no te enseñan nunca más a escribir. Te quedas vacío de lecciones y eso para mi, que me encanta escuchar y aprender, es lo más doloroso.
No era fantasioso como yo, era práctico y, en estos tiempos que corren no me vendría mal otra lección más abuelo. Ojalá aquel 21 de marzo hubiésemos pillado a la parca con mariposas en el estómago, así se le hubiesen olvidado todas sus tareas, todas sus obligaciones. Sólo así podríamos haber escrito que al día siguiente no murió nadie.
Texto: Natalia Pulido. @npulidojimenez
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2 pensamientos en “Las mariposas de la parca

  1. ¡Ojalá la muerte no se hubiera acordado de mi padre ese día! Así podríamos haber seguido disfrutando todos de su sabiduría, de sus silencios, de su presencia, de esa sonrisa irónica y pilla de tanto echo de menos. Me cuesta hablar de él, llevo mucho tiempo intentando plasmar en hojas en blanco sensaciones, olores, vivencias para que el olvido no me las arrebate y para que Lucía nunca olvide todo lo que significó el abuelo en sus seis primeros años de vida, todo lo que le enseñó, a ella y a todos sus nietos que eran el motor de su vida.

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